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  "Un gamin assis à l'arrière d'une voiture, que son père emmène en classe de neige. Est-ce le bruit ouaté de l'auto qui roule ? Ces paysages qui défilent, sombres et menaçants ? Cet accident entrevu qui interrompt brièvement le voyage ? Ou les yeux de Nicolas qui reflètent une crainte imprécise, infinie ? A l'arrivée, tassé sur lui-même, muré, il avance vers la monitrice et vers ses camarades. Mot impropre, car ils lui ressemblent si peu, arrivés en autocar, quelques heures plus tôt. Et, tout de suite, on le reconnaît : Nicolas, c'est l'exclu que Claude Miller aime tant, dont il a toujours filmé la solitude (La Meilleure Façon de marcher) ou la révolte (La Petite Voleuse).

  Tout adulte est prisonnier de son enfance. C'est ce que Claude Miller réussit le mieux : suggérer les blessures que les années n'effaceront jamais. Faire affleurer l'angoisse dans les détails les plus anodins. Un chalet, la nuit, enseveli sous la neige. Une poignée de porte qui, soudain, se casse, et la silhouette de Nicolas, pieds nus, trottinant vers une voiture fantomatique dans laquelle il s'engouffre comme dans un tombeau. Nicolas que la mort cerne. Un autre gamin qu'on ne verra jamais, sinon en photo, mais que la mort a déjà rattrapé : on comprend ce qui a pu séduire Claude Miller dans La Classe de neige, d'Emmanuel Carrère.

  Question : faut-il mettre en images les romans que l'on aime ou, au contraire, les abandonner à la magie des mots ? Toujours est-il qu'avec l'accord, et même la collaboration, de l'auteur, cosignataire de l'adaptation, Claude Miller a tenté un pari difficile : faire ressentir, d'un côté, la fragilité de Nicolas devant le danger qu'il pressent et qui, insensiblement, se rapproche. Et, de l'autre, visualiser des fantasmes que le roman ne faisait qu'esquisser. Et donc, on voit".

  Pierre Murat, Télérama

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